Hace algunos años, llegó a mis manos un ejemplar de poesía ucraniana, de diversas épocas, traducida al castellano. Como idea global, me quedó la idea de que hay bastante énfasis en aspectos que tienen que ver con un pueblo sufrido, sacrificado, que canta o, mejor aún, expone "catárticamente" su dolor, su conciencia de una vida más bien dura. Lamentablemente ese ejemplar ya no está en mi poder, pero pude retener en la memoria, por fortuna, los versos de un poema cuyo título y autor, injustamente, he olvidado. Por su calidad literaria, me permito transcribirlo.
Soy el celeste herrero,
tengo mi propia herrería.
No forjo hierro ni acero,
trabajo el alma mía.
Yo mismo me incinero,
mi espíritu se hace brasa.
Lo licúo y lo vierto,
al móvil que lo rebasa.
Sobre el yunque de la vida,
mi corazón emplazo:
que lo castigue la existencia,
con su terrible mazo.
Saltan chispas flameantes,
en el espacio señero,
en el sueño cautivante,
soy el celeste herrero
Soy el celeste herrero,
tengo mi propia herrería.
No forjo hierro ni acero,
trabajo el alma mía.
Yo mismo me incinero,
mi espíritu se hace brasa.
Lo licúo y lo vierto,
al móvil que lo rebasa.
Sobre el yunque de la vida,
mi corazón emplazo:
que lo castigue la existencia,
con su terrible mazo.
Saltan chispas flameantes,
en el espacio señero,
en el sueño cautivante,
soy el celeste herrero
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